Твой взгляд, как цвет фиалок синих,

Твой облик вечного скитальца.

Твой белый пес, как дух пустыни,

Заплечный ворон постояльцем.



Ты бродишь по снегам глубоким

Уставший, может быть замерзший.

Моих стихов не греют строки,

Стихи не шуба с тёплым ворсом.



Со мною ты не скоро будешь,

Хотя не прочь вернуться ворон.

Просторы дальние ты любишь,

А я глаза с лукавым взором.



За облик вечного скитальца

Я вновь молюсь в снегу пушистом.

В снежинках тающих кристаллов,

Ты словно созданный стилистом.



И все как будто бы сначала:

Собака, ворон, бесконечность...

Я столько лет тебя встречаю,

И жгу бесчисленные свечи...